"El ascensor de mis sueños" por Cristóbal Moreno El Pipeta

"La persistencia del tiempo" de Dalí.

Quimera, negocio a mi ver, son los santos y cumpleaños, aniversarios y recordatorios.
Amor te llama todos los días del año, amorcito…; para mí: “Mi gran amor”.
            Amándote hasta en las letras de tu nombre yo te alago con mis piropos: ─”Años no cumples, pasa el tiempo por ti, y tú…, caminas por el tiempo”.
            Por eso me pregunto: ¿Entonces…, aniversarios de qué? ¿De boda? ¡Si esa fecha está escrita en el rojo de tu sangre y de la mía!
            ¿Fecha…?: ─”Paseo de una flecha subida al ascensor de la vida, hasta donde elevamos los sueños”.

            ¿Nuestros sueños?: ─“Coeficiente de espiritualidad que se multiplican en una realidad cerebral de pasado, presente y futuro incierto”.
            ¿Tiempo?: ─ ¡”Tú y yo no tenemos tiempo”! ¡Tú y yo…, somos el tiempo! ¡El tiempo y la eternidad!.

            Somos, ventana asomada al mundo con paisajes de música y gloria; unos sentimientos embelesados ante un extraño, ante un amigo, o ante un conocido: cadenas…, por donde puede correr el amor del uno al otro.

            Y el día a día…, colgando de un cuadro pintado con alfileres de felicidad, ¡puntas, entrelazadas por multicolores pelillos de un pincel sin mango que nadan en la tinta acuarela de un sí!, y se suspenden por débiles flotadores de impermeabilidad incierta en previsión de ahogarse en las olas que forma el subconsciente,  el suspiro de los sueños, los lub, dub, de un enloquecido corazón, y el correteo por carreteras deslumbrantes de éxtasis que nublan los sentidos y ciegan la razón.

¿Sueño…?: ─¡No…, vivo y siento! ¡Y lo que siento…, lo digo!:  

“Feliz…,
hasta en los sueños,
y cuando nuestro tiempo pase
-abriendo veredas para otros-
en el cielo,
─es de ley─
las tendremos nosotros:
estrellas
cubiertas de rosas y claveles,
oliendo
a nuestros besos de amor,
perfume ferviente
del cariño tan grande
que ambos nos dimos
en una vida como un segundo.
¡Un relámpago…,
en el cine de cuatro pupilas,
y en setenta volátiles aniversarios!,
…de una entrada.