"Olivos negros", por Cristóbal Moreno "El Pipeta"

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Cristóbal Moreno El Pipeta, intervino con este escrito en el Homenaje a Miguel Hernández, celebrado por Club de Letras de la UCA, el viernes en San Pablo de Buceite.

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OLIVOS NEGROS

Homenaje a Miguel Hernández y a tres vecinos residentes -a la fuerza- en una fosa común.

Olivos con raíces de huesos; huesos con corazones de plomo; plomo, acebuches y huesos pintados con sangre española, y por la muerte arremolinados.

¡Cómo tu Rayo, Miguel Hernández, que no cesa!, aún no ha cesado mi conformada memoria: de tus poemas, de tu sentencia, ni de tu cárcel. Presa tu muerte por la tuberculosis de España, fuiste librado de un entierro en cuneta sin césped, cuando rugía plomo ardiendo con lava de odio. Volcán bajo olivos negros de muertos sin guadañas, que esperan digno entierro adornado con flores de invernadero en cualquier cementerio sembrado de espadañas, y no en fosas que a la humanidad empañan. En cementerios, en cunetas, en fosas o al aire libre; enterrados por la fuerza de la muerte, de la sinrazón: asesinato cruel de una España a otra España, que hoy, con lágrimas aún enrojecidas, se lavan las manos en las mismas blancas palanganas.

¡Ay!, madre, que por esa curva yo no quiero pasar. ¡Qué no, que no quiero yo, sentir a la muerte!. Sentirla, sentirla..., y sentirla rota en su vida sola. Sentirla llorando, asida a sus rojos huesos. Carabelas..., comiendo tierra obrera: española, jimenata y sampableña. Te enterraron sin apellidos y te mataron con ellos..., María. Sola de sentimientos y acompañada de muertos y balas machacadas. Frasquita Oliver García, bajo el olivo está tu alma perforada y rota. Estás junta a esas otras dos, abrazadas, al miedo enredadas. Manuel Reyes: sin reino y de dos reinas rodeado. Algo te dejaron.

¡Que no, que no quiero oir matando a órdenes de fuego! ¡Ay!, madre, por esa curva de acebuches y olivos negros, bajo El Llano de los Algarrobos, carretera de San Pablo, dehesa de Buceite, yo, llorando, por ese lado, por esa cuesta, pasar no quiero, pues tres gritos muertos me llaman, sedientos de amor y de flores. Gritos faltos de familia, fallidos en su muerta vida. Esas voces me dicen, "que ya nadie oye sus llantos olvidados, y enmarañados entre raíces secas de colorada savia". ¡Madre..., yo por allí, no quiero pasar!. ¡Qué no quiero sentir, tres veces a la muerte llamar! ¡Qué no, que no quiero yo, por esa curva pasar, ni por la carretera ni por la vía!, pues Frasquita, Manuel o María, ni siquiera sabían, el porqué siguen allí enterrados, ni el motivo por el que morían.