>>> Cristóbal Moreno Romero "El Pipeta" en buceite.com
ME SUENA AÚN EL AYER
Me suena a piba, a democracia, y a dictadura enterrada de pie.
Me suena a caudillo, a posguerra y a la pobreza de nuestra niñez.
Me suena ahora a algo y a mucho más este poema de mi exprés.
Repasaré folios arrinconados, mustios, y ya te diré.
Me suena a montes a urbanizaciones a carreteras y a chalets.
Me suena a yuntas y a besanas, a estaciones y al humo del tren.
Me suena a letras con plumines de tinta en almas con y sin fe.
Me suena a noticieras campanas nuevas de radios y cafés
Me suena a bombas, balas y metralla, a terroristas y al amén.
Me suena a la juventud acharolada, muerta y sin café.
Me suena a los asesinos de mis camaradas de papel.
Me suena a inocentes criaturas reventadas por ser o no ser.
Me suena a casa con cimientos en el tejado antes que al revés.
Me suena a matarifes de ETA haciendo política después.
Me suena el llanto al caer sobre el silencio interior de ataúdes de neem.
Me suena a tanto, y a tanto, que ya ni siquiera pienso en el revés.
Me suena a padres, mujer e hijos de llantos perdidos en su hiel.
Me suenan a estrados mandándome a callar y riéndose después.
Me suenan esas letras, me suenan tanto, que ya las buscaré.
Me suenan las lágrimas hasta rebosar el baúl de los traspiés.
Me suenan, me suenan y me hieren tanto, que ya nada haré.
Me suena como un tambor la cabeza: ¿perdonaré alguna vez?
Me suena a blanca y roja flor los perdona y los no perdonaré...
Me suena Dios más que el diablo, y aún más esos ojos de desfachatez.
Me suenan desde un púlpito de ego con ojos que no se ver.
Me suenan si, me suenan, aún me suena el corazón en su envés.
6 comentarios:
Los enemigos del pueblo a un lado y al otro de la pared.
Los enemigos de la prosperidad del pobre "hayslos" siempre y siempre:
"Los enemigos de una ilusión tras cuarenta años de reclusión".
Esos enemigos de siempre y después se apodan dioses.
No son nada si no lo son por encima de la desgracia y la pobreza.
Dioses que con sangre ajena seguían siendo dioses.
Malditos sean siemore los dioses que atentan contra la vida.
Y maldito también los que se creen inmortales matando.
Y más malditos aún los que así se ganan el dinero asesino.
Solo el verdadero Dios es el dueño de las vidas naturales.
Pero ningún humano puede arrogarse él matar por Dios ni por nada.
Si hubiera un Dios esto nunca lo permitiría, pues no lo sería...
Sería mar de tantas lágrimas por los inocentes derramadas.
Y si, si hay diablos y demonios llamados todos TERROR.
""El mañana creará por fin otro día de rosas perfumado con polen y grato tiempo..."""
¡Si el inhumano lo deja!
MPTP.
Qué verdad más poéticas e interesante.
Cristóbal, para cuándo un cursillo intensivo de poesía dedicado a los que queremos pero no sabemos.
Por ejemplo en un restaurante, comida, copa y curso. La cuota de inscripción baratita por favor.
Al comentario ocho veintidós
pasado el monte del medio día:
Llevo toda la vida enamorado
de la poesía y aún no la conozco,
como voy a enseñarte a amar
en un restaurante de tantos platos
y encima pagando yo.
Piensa en el color del sexo,
en el trino de las flores
en el canto de una cama
en la noche de los ojos
en la orgia de unas neuronas
y en lo que más quieres
y te saldrá sola y libre
orgásmica..., libre y sola.
No te preocupes por la métrica
ni por la rima asonante,
es más sexil la consonante
y el ritmo es muy fácil
pues te lo dará el éxtasis
lactoso y demencial
de tu loco ombligo
y el libre latido de tu corazón
al hervir la sangre en la luna
cuando aulla salvaje la loba
y el fiero león ruge impotente
porque quiere más el conejo
y el pájaro ya está vencido.
Lo tienes claro?
Tiene más luz la metáfora que las linternas de cien farolas.
Seré Cristóbal...?
.
.
Me suena a un alma noble
que siempre hizo y hará el bien,
Me suena a paz, armonía y sosiego
que, con bella prosa y mejor rima,
sabe plasmar sin tinta y sin papel,
en este Sitio de San Pablo de Buceite,
todo lo que tu corazón y alma sienten,
lo que sintió y lo que le queda por sentir.
Sigue deleitándonos con tus poemas,
sigue por mucho tiempo siendo así.
Muchas gracias Cristóbal.
.
De nuevo la poesía se emociona de si misma.
Y agradece al cielo el estar hecha de hematíes.
De nuevo ha construido belleza tras de su hermana.
Un aluvión de sensaciones y eso nos agrada.
De nuevo regeneran las palabras y curan.
A la nostalgia del lector y al yo interno del poeta.
De nuevo se llenan las cabezad de trinos y versos.
De nuevo rejuvenece y se ve vivo en la vejez.
Ve algo más que dolores y soledad de amigos.
Ve algo más que algunos vivos no ven en la vida.
Pues solo ven muerte en el valle donde es primavera.
Y primavera ve siempre alrededor de los niños.
Ay!, si los años se pudieran pintar con una goma de borrar...
Gracias a todos.
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