tu seno es habitado por troncos enmohecidos de olivos milenarios,
rememorando de las lucernas el olor del aceite;
estarán acaso siendo testigos de pretéritas lunas,
abordadas de azogue por la hojarasca de octubre y las aguas de abril.
Merodearán las sendas los más leves sonidos,
enmascarados tras la pluvial capa del otoño.
Sanguinolento el patio por la pulpa derramada es enjambre de insectos que liban.
Las ramas, en la copa, enrojecen al paso del tiempo
y algún que otro verderón se afana
en acabar con el fruto que pende
cual hoja que esperara del viento su secuestro.
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Paloma Fernández Gomá, de Paisajes Íntimos
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