"La chica del violonchelo", por Manuel Mata

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LA CHICA DEL VIOLONCHELO

La primera vez que Lucía Sanchís pronunció la palabra violonchelo tenía siete años. Y fue por casualidad. La maestra explicaba los diferentes espacios donde vivimos: capitales, ciudades, pueblos, aldeas, poniendo ejemplos de cada uno de ellos.

Cuando llegó a villorrio mencionó Valdever, donde ella nació y donde aún vivían sus abuelos. A Lucía no le quedó muy claro qué es un villorrio. Así que al llegar a casa le pidió el diccionario a su padre para buscar villorrio.

Hojeando y ojeando se pasó de página y  topó, de golpe, con violonchelo, que estaba en la 368, primera columna. Aquella sonoridad fonética, aquella armonía sintáctica, aquella “che”, que ella pronunciaba arrastrando, le pareció la palabra más bonita que había oído nunca: Vi-o-lon-chee-lo.  

Que era un instrumento de cuerda no le aclaró mucho pues el diccionario era de los antiguos y no había fotografías. Bueno, al menos sabía que era algo parecido a un guitarrón gigante.

Lucía era una niña lista, simpática (con quien ella quería), y manifestaba una curiosidad por las cosas y un espíritu inquieto que resultaba contagioso.

Meses después acompañó a su madre a Huelva para visitar a unos parientes y al pasar por la Plaza de Las Monjas lo vio: Seis músicos, procedentes del éxodo que provocó la caída del comunismo soviético y que llenaron calles y terrazas de media Europa con un grado de virtuosismo digno de cualquier filarmónica de prestigio, interpretaban pasajes de sinfonías y marchas populares de Vivaldi, Mozart, Schubert...

 ¡Aquello es un violonchelo! dijo su madre, señalando un artefacto voluminoso apoyado en el suelo por un tallo de metal, que una chica, sentada sobre un taburete, sujetaba entre sus piernas y que hacía sonar frotando las cuerdas con una especie de arco. La violonchelista, de poco más de quince años, usaba zapatos negros de tacón bajo, medías de lana también negras y falda plisada gris marengo recogida por encima de las rodillas. Chaquetilla roja, como el resto de sus compañeros, y media melena recogida en una coleta que se balanceaba, como si tuviera vida propia, al ritmo de la música.

Aquel año Lucía pidió para Reyes un violonchelo, pero le trajeron un carrito con un bebe que lloraba y hacía pipí.

Lucía era una niña dulce, aunque intentaba disimularlo con una media sonrisa cuando no sabía muy bien qué ofrecer.

Al año siguiente, Lucía pidió para Reyes un violonchelo, pero le trajeron una bicicleta con una cestita en el manillar.

Lucía era una niña con una constancia y una fe en sí misma que nadie podía explicar muy bien dónde radicaba su fuerza.

Al siguiente año, Lucía pidió para Reyes un violonchelo, y los Reyes le trajeron un violonchelo.

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La Filarmónica de Viena ofrece, cada 1º de enero, el Concierto de Año Nuevo desde la Sala Dorada de la Musikverein que siguen millones de personas en todo el mundo a través de la televisión. El de 2021 será dirigido por Riccardo Muti y si ustedes se fijan bien, en el centro, justo delante de flautas y oboes, se colocan los violonchelos.

Justo el sitio que ocupa Lucía Sanchís.