tag:blogger.com,1999:blog-32161851.post4786586796115005781..comments2024-03-29T10:20:28.999+01:00Comments on Buceite.com: Noticias de Jimena de la Frontera, San Pablo de Buceite, San Martín del Tesorillo: Video 32: "Jimena en el Recuerdo", por Isidoro Herrerabuceite.comhttp://www.blogger.com/profile/03637856393160019668noreply@blogger.comBlogger2125tag:blogger.com,1999:blog-32161851.post-19022904425000162462018-11-06T11:40:47.264+01:002018-11-06T11:40:47.264+01:00El Niño del CorchadoEl Niño del CorchadoAnonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-32161851.post-3645064862884722192018-11-05T16:39:24.855+01:002018-11-05T16:39:24.855+01:00Los años de mi niñez
que los viví yo en un pueblo...Los años de mi niñez<br /> que los viví yo en un pueblo.<br />Y que ahora en la vejez<br /> con nitidez los recuerdo.<br /><br />En Navidad y año nuevo<br /> mucho frío en esa sierra.<br /> Si no helaba, nevaba,<br />entonces, venía el latero.<br /><br />No era de allí ese hombre<br /> decían que era forastero.<br /> Que venía con el frío<br /> que se lo llevaría el viento.<br /><br />Cuando el día despuntaba<br /> con voz quebrada gritaba.<br /> El Latero, el latero,<br /> se hacen jarrillos de lata.<br /><br />Se sueldan satenes y ollas<br /> y con una tapadera,<br /> a perolas y cacerolas<br /> se les echan culos nuevos, <br /><br />Era un gitano delgado<br /> pequeñito, muy moreno.<br /> Con un bigotillo fino<br /> tocado, con un sombrero.<br /><br />Sus pantalones de pana<br /> con piezas de varios colores.<br /> Con una camisa azul<br />de nácar eran los botones.<br /><br />Con una corbata negra<br /> dicen, que luto tenía.<br /> Y una chaquetilla gris<br /> que casi no le servía.<br /><br />Porque le estaba pequeña<br /> y abrocharla no podía.<br />En los pies, unas alpargatas<br /> negras muy descoloridas.<br /><br />Con boquetes en las punteras<br /> que al no llevar calcetines<br /> los dedos se le salían,<br />las uñas se les veían.<br /><br />El cajón de las herramientas<br /> de banqueta le servía.<br /> Y aquel anafre redondo,<br /> donde carbón encendía.<br /><br />Que cogiéndolo del asa<br /> como a una noria giraba,<br /> para el fuego avivar,<br /> y que se hiciera la brasa.<br /><br />Yo que era muy pequeño,<br />no iba aún a la escuela.<br />El día entero lo pasaba,<br /> viendo trabajar al latero.<br /><br />El pobre que con el frío,<br /> los dedos, se les entumecían.<br /> Ponía las manos en el fuego,<br /> tratando de calentarlas.<br /><br />Admiraba aquel trabajo,<br /> el martillo, las tenazas<br /> y las tijeras de hierro<br /> con que cortaba las latas.<br /><br />Su destreza al soldar<br /> y como doblaba la pestaña,<br /> para poner un fondo nuevo,<br /> a ollas que estaban picadas.<br /><br />Entonces yo ya decía<br /> que cuando fuese mayor,<br /> tenía que ser latero<br />y que jarrillos de lata haría.<br /><br />Al anochecer en mi casa<br /> la chimenea encendida,<br /> y algo de comer en la mesa,<br /> que calentito me sentía.<br /><br />Mi padre siempre decía<br /> -Voy a buscar al latero,<br /> que si duerme bajo el puente,<br /> de esta noche, el pobre no pasa.<br /><br />Esperad a que yo vuelva,<br /> compartiremos la cena.<br /> Y al calor de la candela,<br /> va a dormir aquí en la casa.<br /><br />A la mesa lo sentaba,<br /> y mis padres sin cenar,<br /> si había poca comida,<br /> esa noche se quedaban.<br /><br />Pasado ya algunos años,<br /> al latero, lo vi un día.<br /> Le dije quién era yo,<br /> y me preguntó enseguida.<br /><br />¿Que como estaban mis padres?<br /> Mi padre, hace años que murió.<br /> El latero, se puso a llorar,<br /> lloraba con desconsuelo.<br /><br />Ese viejecito, el latero,<br /> me abrazó diciendo: Lo siento,<br /> tu, tuviste un buen padre,<br /> yo sé que está en los cielos.<br /><br />Pasado ya algunos años,<br /> yo estaba pasando apuros,<br /> estaba pidiendo limosnas.<br />Un viejo me miró y dijo:<br /><br />-Yo soy el latero hijo<br /> y me ofreció cuatro duros.<br /> Que yo no quise aceptar,<br /> lo vi viejo, delgadito.<br /><br />Él me había reconoció,<br /> sus ojos llenos de lágrimas,<br /> y su voz entrecortada,<br /> me dijo balbuceando. <br /><br />-Acéptame este dinero,<br /> no puedo darte cobijo.<br /> Porque yo no tengo casa,<br /> vivo aquí, en este asilo.<br /><br />Era Navidad y llovía,<br /> también hacía mucho frío.<br /> Los cuatro duros los conservo,<br /> siempre los llevo conmigo.<br /><br />La mala racha pasó,<br /> me casé y tuve hijos,<br /> todos ellos emigraron,<br /> ahora soy ya viejecito.<br /><br />De nuevo… La Navidad,<br /> me siento solo en mi piso.<br /> Quisiera como el latero<br /> vivir, y morirme en el asilo.<br /><br /> 31.12.2007.Anonymousnoreply@blogger.com